ser querida

ningún médico me ha tratado nunca así,
con tanta delicadeza y amor:
la ropa, el pecho, la tos,
su mirada, mi sonrisa,
las vértebras y la respiración

una pregunta: ¿qué es lo que quiere?
porque uno en el fondo sabe lo que quiere

veinticuatro de febrero

hoy te he escrito y te he llamado

mi padre cumplía 99 años

fui al cementerio

servidora

conocí a una mujer mala

vengativa, rencorosa

servidora

sin escribir nada se pasan los días más tranquilos

pero qué bien sienta leer a murakami

y cómo se echa de menos la escritura

llevo varios años sin mucha conexión con el mundo

amor

hace un año lloraba al atardecer

tú no estabas

y no había nadie

trece de febrero

tres años del juramento o promesa

fue una toma de posesión única, especial
llena de satisfacción

hoy es diferente
y se hace necesario salir

la mentira continúa

ni al final queda el amor
ni existen raras y hermosísimas excepciones

esta mañana no me he despertado feliz
como muchas otras
la ansiedad de la vida no me deja penetrar
en lo que más quiero

señor

estoy deseando que me digas algo

tú que conoces la vida y el mundo

por favor, dime algo

"marilyn"

coincido con marilyn en que el sexo es muy importante para mí

novela

escribir una novela

es la única manera
de que estés siempre conmigo

como un desahogo

me gustaría decir que me muero si no me dices algo

por favor, que alguien me escuche

me estoy muriendo de amor

como siempre

vuelvo a pensar en no escribirte más

concentrarme en mi historia

comprender qué es lo que quiero

y hacerlo